Eu me importo

quem você pensa que é

pra fazer o que bem quiser

consigo?

sim

eu não sou seu amigo

nem sei o seu nome

mas há algo que nos liga

: pelo umbigo

o ar que você respira

também é meu

o sol

a lua

as estrelas

você está

sob o mesmo céu

que eu

que distância

pode existir entre nós

se você escuta

a minha voz?

somos feitos do mesmo barro

da mesma proporção

de água e terra

e você insiste

em me chamar

de outro

em me julgar

estranho

em me declarar

guerra

não

você não sabe

que eu sou você

em algum momento

na dor

no amor

na alegria

somos sempre

um só

ao relento

a vida

é labirinto

de espelhos

é que muitos andam

de olho vendado

você acha que segue

um caminho distinto

mas a Terra nos gira

pro mesmo lado

Para Felipe Saleme, em 2012.

O lago

[quando o cisne

criado entre patos

encontra o lago

eureca

se vê cisne

deixa os patos

segue os iguais]

floreio:

entre cisnes

em pose no lago

o pato feio

Para Regina Castelo, após Lacan.

Retido

 

ela o havia perdido.

assim,

sem aviso prévio,

sem motivo certo,

sem o ter conhecido.

 

a notícia seca

a lhe engasgar o peito.

 

o choro contido,

o único meio de se fazer ininterrupto.

 

a vida jamais voltaria à de antes.

 

teria sempre

o sorriso imperfeito,

o abraço doído

e a alma triste.

 

e a maioria lhe dizia em tom de chiste

que logo, logo lhe viria outra espera.

 

o maior absurdo acerca do aborto

é que poucos o veem como filho morto.

 

o luto foi seu e de mais ninguém.

 

 

Senzala

a palavra

escraviza

de tudo que batiza

ela se apodera

a coisa deixa de ser

para chamar-se

àquilo que era

é dado um disfarce

toda máscara

é algema

como livrar-se

a coisa do nome?

a maiúscula apequena

o que nomeia

a tônica intimida

a tentativa

o próprio som

como correia

a própria vida

menos viva

a palavra

cativa

Pixels

Onde, hoje,

a vida real é mais importante

que o seu registro em celulares?

Todos querem mesmo é anunciar

que foram aqui-e-ali

e fizeram isso-e-aquilo.

Ir e fazer tornaram-se méritos em si.

A vivência? Inteiramente secundária.

Na ribeira

sem lavar os olhos, eu farejo

coisas a quilômetros

você nem desconfia, mas

deixou vestígios no azul

do azulejo da pia antes mesmo

de abrir esta torneira de água

barrenta e fria

saiu de mãos sujas e elas cheiram

ainda mais à distância,

que piedade

o podre se agarrará às unhas

quanto maiores a ganância

e a maldade

deixe-me aqui:

ciente de que esta água

fria e barrenta a seguir

pelo ralo bolorento

me orienta a abrir os olhos

de remela

sem lavá-los, eu farejo

coisas a quilômetros

minha alma é lavada a barrela

Imagem: Lavadeira do Rio,

tela de Cláudio Dickson.

Réveillons

adoraria dizer que algo mudou, mas

não, não posso. nada muda assim,

não assim de um dia pro outro.

dezembro virou janeiro

e isso jamais alterou os fatos.

ainda somos você e eu

os mesmos de antes da ceia,

talvez apenas um pouco mais fartos.

Tolos

não,

já não bastam

os muros,

as paredes,

os mármores,

as portas de aço.

eles querem pichar seus olhos.

para que vejam

ou para cegá-los?

uma pergunta,

uma só pergunta

diante do estrago:

eles julgam que enxergam?

Salão de belezas

quase não passo Renda nas unhas,

esses dedos pálidos me parecem

excessivamente virginais.

acabo sempre por escolher entre os vermelhos,

aquele que, num semitom acima ou abaixo,

coerentemente mantenha os meus dedos

como pecados confessos.

enquanto observo a francesinha fresca

da senhora sentada na cadeira ao lado,

a manicure ainda em experiência

me conta em segredo

que está grávida

não-sabe-de-quantas-semanas

e que passa muito mal.

confidente, sou responsável pelo que escuto

e as unhas das minhas mãos

são, então, pintadas aos sussurros,

eu a explicar à moça com que especialista

ela precisaria consultar-se.

ao redor, os burburinhos abafados

pelos incontáveis secadores de cabelo,

mulheres a folhearem Caras

durante o esticar ou o descolorir de seus fios.

a cada página virada, um muxoxo:

como pode a celebridade estar em forma

um mês após o terceiro parto?

e logo alguém lhe dá um peteleco no braço:

olha só quem fala,

você, com esse corpinho, nem parece ser mãe...

durante as unhas dos pés,

descubro que a manicure grávida

já tem um filho de seis anos.

a mesma idade, talvez, da menina

que vejo autorizada pela mãe,

antes da terceira manha,

a sentar-se ao lavatório,

sobre duas almofadas,

os pezinhos suspensos,

para lavar os seus cabelos compridos

pela primeira vez em um salão.

a mãe hesitantemente define

o tonalizante na cartela de cores,

enquanto a filha se ruboriza em gracejos,

um jovem homem a ineditamente

massagear seus cabelos,

da nuca às pontas embaraçadas.

com cuidado, peço à atendente

que pegue em minha carteira

o valor para pagamento dos serviços.

e saio de mãos e pés ligeiramente recuados,

para preservar meu vermelho Nunca fui santa.

Escrito a partir do texto O salão,

de Luciane Slomka.

A provisoriedade do luto

corpo algum ressuscita.

os mortos permanecerão mortos

independentemente de homenagens e visitas.

mas as cinzas falam.

e denunciam o que ninguém quer ouvir.

há mais festas e fogos,

carnavais e jogos

que labor por aqui.

a autoridade viaja,

a vigilância adormece,

o proprietário enriquece:

a fatalidade data de alguns anos.

indolente,

o governo apaga incêndios

e paga perdas e danos.

Escrito a partir desta notícia sobre o incêndio em Santa Maria/RS.

Em episódios

nada

nessa vida

é tão repentino,

nem mesmo a morte

dita súbita que de súbita

não tem nada, pois aguardada

desde que se nasce como destino

sim

nada

nessa vida

é tão inesperado,

nem mesmo um tornado,

que se faz tornado por ventos

de tempestade de nuvens estranhas,

o céu a dizer que também tem entranhas

assim

por que

nosso mundo

haveria de ter fim

agendado pra uma data,

tal qual compromisso ou festa

a exigir do homem terno e gravata?

todo fim caminho lento e sem passeata

Velório

Mataram alguém na esquina.

Das pessoas que passavam

fez-se uma multidão.

A vizinhança não,

mal olhou pela cortina.

Permaneceu em casa

diante do noticiário da tevê.

A multidão logo esvaiu-se,

que tinha mais o que fazer:

não havia sangue algum ao chão.

Onde é que já se viu morto que não sangra?

As tevês se desligaram

ao meio da novela.

Todos à luz da vela.

Escrito durante as oficinas do projeto Ave, Palavra,

promovido pela livraria A Terceira Margem.

Feicebuqui

Eu passeio pelo Face com peneiras.

Ou elas são muito finas,

ou nele só há besteiras.

Quase nada se aproveita:

apenas um ou outro artigo,

algum vídeo interessante

ou alguma imagem eleita.

De resto, futilidades.

Quase todos se creem celebridades:

expõem-se em fotografias íntimas

e noticiam os próprios destinos.

O que deu nesses meninos?

Por que se põem em vitrine?

Onde está sua autocensura?

Há assuntos que exigem cabine.

E eu saio do Face arrependida:

tempo desperdiçado nessa sociedade falida.

Twitter: O homem se revela pelo uso que faz das ferramentas.

A sociedade como ela é

Sem pierrô
e colombina,

sem confete
e serpentina,

a rua cheira
a cigarro e urina.

Carnaval não é fantasia,
mas a nudez de nossa rotina.

Aos especiais

que haja

lição
em braile

diálogo
em libras

acesso
a espaços

que haja

competição
esportiva

catálogo
de artistas

ingresso
a carreiras

que haja

integração
que não houve

do análogo
que não vê ou não ouve

progresso
daquele que não se move

que haja

ação
do governo

decálogo
em prática

afeto expresso
de quem se comove


Dia Internacional do Deficiente Físico.

Aos negros

que diferença faz
a cor da tua pele,
a textura do teu cabelo,
o passado da tua raça?

fica em paz!
o branco que se rebele
contra o próprio desmazelo
a irmãos de mesma graça.

- hipocrisia
de um povo mestiço
que se rejeita no outro
sem se dar conta disso.

- ignorância
de quem não percebe
que somos nós todos
de uma só plebe.


Dia da Consciência Negra.

Avareza

Por que pensas
tanto em dinheiro,
se sabes que,
além de bens,
nada tens
de verdadeiro?

Sequer consegues
sorrir como faço:
com o desembaraço
das mãos vazias.

Nas digitais
de teus dedos,
há cifrões.
Nas minhas,
cifras e poesias.

Pura magia

tivesse varinha de condão,
minha vida não seria tão distinta

talvez mais tempo livre
para preenchê-lo

a coragem de pôr tinta
laranja no cabelo

uma granja
em que criasse galinhas

a certeza de ter suas coisas
junto às minhas

nada além,
que a vida se basta...

[tivesse varinha de condão,
daria essa convicção à outra casta]


Em agradecimento à poetisa Mirze Souza,
por me ver com uma varinha de condão em cada dedo.

Papo furado

Alguém me diga a serventia
deste debate sobre aborto,

se o que reina é a hipocrisia:
a cada cinco fetos, um morto.


Pesquisa realizada em maio do corrente ano.

"Pior que tá, não fica!"

ele pediu voto
como se fosse ingresso.

admitiu
desconhecer o Congresso.

prometeu auxílio
aos pobres e a si.

candidatou-se
como quem dança e ri.

alegou ao povo
ser ele a verdade.

recebeu de São Paulo
real credibilidade?


Tiririca foi o Deputado Federal mais votado no país.

Já dizia Raul Seixas,
ao citar Aleister Crowley em Sociedade Alternativa:
Faz o que tu queres,
há de ser tudo da lei.