Hóspede

Gullar não morreu

   - só foi habitar poema

             mais perto de Deus -

Fotografia: Ferreira Gullar (10.09.1930 - 04.12.2016)

Ordem

 

o céu me disse:

_ pede

pedi - pedi - pedi

e o céu me disse:

_ receba

recebi - recebi - recebi

e o céu me disse:

_ cede

cedi - cedi - cedi

e o céu me disse:

_ sobe

subi

Ao meu tio Geraldo.

Trilogia feminina

 

I

 

feliz e bonita.

um sorriso no rosto,

no cabelo uma fita.

é cheia de graça

e os olhos parecem de purpurina.

traz em uma das mãos um anel

e nos pés, o sonho da bailarina.

o vestido que lhe põem

pode ser de tule ou organza,

de papel ou cartolina.

hermética num plástico

ou permeável num tecido,

toda boneca carrega uma menina.

 

 

II

 

aprendiz aflita.

saltinho na sandália

e vestido de chita.

é cheia de dúvida

e os olhos parecem de lua.

traz em uma das mãos um espelho

e nos pés, o medo da rua.

a rotina que lhe impõem

deve ser de bule e agulha,

de garfo, faca e colher.

reclusa num oceano

ou livre numa gaiola,

toda menina carrega uma mulher.

 

 

III

 

gris senhorita.

colar com dente de javali

e brincos de marcassita.

traz em uma das mãos um leque

e nos pés, o coturno de um soldado.

o destino que lhe propõem

há de ser de sopro e sangue,

de pó-de-arroz e fuligem.

refém do ventre

ou íntima dos hormônios,

toda mulher carrega a própria origem.

 

 

 

Poema divulgado em 2013, em três espelhos distintos,

na Exposição Ventre - Fotografia e Poesia, com Diego Zanotti.

Epitáfio

estranho esse estranhamento com a morte,

visto que ela se anuncia desde o primeiro

segundo de vida.

morre o homem aos noventa e muitos anos

e vai tão cedo!, por que tão cedo?, tão

querido que era, tanta falta fará.

será isso?

que saudade ansiosa seria essa a já

se queixar da ausência diante

do cadáver? 

se não aos noventa e tantos anos muito bem

vividos, em que outra idade se poderia morrer

sem essa invariável sucessão de lamentos?

lamenta-se, afinal, o morto ou a morte?

a saudade é pretérita. é o choro da lembrança.

a confissão de impotência do homem, que, por mais

avançada a ciência, jamais se deslocará no tempo

além de nas escassas memórias.

o corpo é finito. é acúmulo de células.

a mansidão da matéria, que se sabe

provisória e simplesmente aceita

a circunstância.

que ninguém se engane: o morto é a morte.

o sussurro fúnebre aos ouvidos. o sinal ostensivo

de que o fim é próximo, queira Deus o mais

distante possível.

todo homem é menino.

A Manoel de Barros.

A Saramago

Antes que te vás, merecidamente em paz,
para conheceres os tantos saberes que nos são dormentes em vida,
permite-me, por obséquio, uma tão breve despedida,
que não ousaria atrasar-te a ida.
Segue, homem, com toda honraria e haste à Ilha Desconhecida,
consternada te digo, pois deixaste cada obra tua
como que autografada comigo.


"todas as ilhas, mesmo as conhecidas,
são desconhecidas enquanto não desembarcamos nelas"
O Conto da Ilha Desconhecida