Aos ares

 

o poema voou,

não sem antes

me chamar

a segui-lo.

 

sem asas,

como poderia

me arriscar

àquilo?

 

ainda que saltasse

ao sopro do vento,

eu sempre estaria

sem movimento.

e se o ar sôfrego

perdesse o fôlego?

trôpego, eu cairia

em dois tempos.

 

o poema voltou

e me disse

que o voo

é desejo.

 

em brasas,

ele haveria

de me levar

num lampejo.

 

foi assim que saltei

ao sopro do vento,

ao inspirar o primeiro

pensamento.

e se o desejo trôpego

perdesse o fôlego?

sôfrego, eu planaria

no contratempo.

 

 

Emergência

poesia:

antídoto

contra tédio

remédio

a contratempos

soro

antipreguiça

orvalho

que cai, lava e benze

e não aterrissa

Original

quando se bebe da palavra

bebe-se da Fonte

a palavra é luz

disponível no horizonte

claridade cujo trago

esclarece ou inebria

não é dessa luz viciante

que é feita a poesia?

Escrito a partir de:

Poesia: aluzcinógeno verbal.

Affonso Romano de Sant'anna, no facebook

No princípio era o Verbo

João, 1:1-3

Míope

as palavras estão aí

nalgum lugar que desconheço:

por entre as pedras ao chão

em meio às colunas de gesso

e por mais que tropece nelas

ou esbarre em sua grafia,

a verdade é que mal as veem

meus olhos de miopia

sem elas não sou poeta

ou sou por estar incompleta?

escrever é posse

ou busca?

poesia é precoce

ou tardia?

poema é palavra

ou silêncio que se pronuncia?

eu sei que sigo andarilha

de óculos e sapatilha,

as palavras por aí

nalgum lugar que desconheço

O Doce de Lira faz 3 anos.

Obrigada a todos os leitores!

Licença poética

e não é que a poesia
ficou tão preguiçosa,
que, da noite pro dia,
fez-se prosa?

Peregrinas

sempre saio
a caminho das letras
e me perco
entre sílabas

as palavras
não têm lugar

O mágico emblema

Não admito
que me ditem
as letras.

Não há rito
pra que se editem
os versos.

Vale o escrito:
livre, por conseguinte.

Tão mais bonito,
quanto menor o requinte.


Escrito a partir de O trágico dilema, de Mário Quintana:
Quando alguém pergunta a um autor o que este quis dizer,
é porque um dos dois é burro.

Coisa de ninguém

a poesia
não é minha filha:
não me vem do útero
bacia
e virilha

a poesia
não é minha arte:
não me vem do estudo
bibliografia
e encarte

a poesia não me vem
a poesia não é minha


Para Lara Amaral,
em um diálogo com seu poema Mãe desnaturada,
publicado em 1º de maio no espaço
Teatro da vida.

Sacerdotisa

Nasci com hábitos
de coruja.
Minha garatuja
continha estrelas.
Sozinha,
ergui um templo.
A exemplo do sol,
persegui o equinócio.

Entre o fogo e a água,
sempre fui a brisa.
Pelo poder da palavra,
escolhi-me poetisa.
Não seria
a poesia
um sacerdócio?


Poema publicado no Maria Clara em 13 de fevereiro.