Vida

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que silêncio é esse
que desassossega?

que som é esse
que cega?

que voz é essa
que some?

que luz é essa
no breu?

que sol é esse
só meu?

que chama é essa
que consome?

que sopro é esse
que desce?

que brisa é essa
que aquece?

que ar é esse
que é fome?

que chão é esse
que acolhe?

que solo é esse
que recolhe?

que casa é essa
a do homem?

que noite é essa
vermelha?

que sono é esse
centelha?

que sonho é esse
sem nome?

Hari Om Tat Sat

a verdade

é que me deram

quase tudo:

nome,

sobrenome,

filiação,

religião,

língua,

pátria

e identidade.

quase tudo,

à exceção da verdade:

eu sou aquilo que não me deram.

Hari Om Tat Sat = aquilo que é a Verdade.

Criador e criação são apenas um.

Quadratura

aquela que crê

aquele que vê

aquela que voa

aquele que pisa

- lagoa e brisa -

o menino dos olhos

a menina das asas

o menino baliza

a menina lama

- chão e chama -

a mulher borboleta

o homem soleira

a mulher labareda

o homem aquarela

- alameda e capela -

ele a postos

ela rendida

ele sereno

ela à altura

- terreno e quadratura -

[e num simples aceno

fez-se a Luz]

Àqueles que comigo presenciaram um milagre.

26 de julho de 2011

Pura magia

tivesse varinha de condão,
minha vida não seria tão distinta

talvez mais tempo livre
para preenchê-lo

a coragem de pôr tinta
laranja no cabelo

uma granja
em que criasse galinhas

a certeza de ter suas coisas
junto às minhas

nada além,
que a vida se basta...

[tivesse varinha de condão,
daria essa convicção à outra casta]


Em agradecimento à poetisa Mirze Souza,
por me ver com uma varinha de condão em cada dedo.

Imperatriz

e quanto mais se investiga,
maior a intriga:

o que quer
a mulher
afinal?

ser vírgula
(parêntese)
e ponto final

ter pílula
(êxtase)
e gozo real

ser península
(ilha)
e terra continental


Poema publicado no Maria Clara em 13 de março.

Sacerdotisa

Nasci com hábitos
de coruja.
Minha garatuja
continha estrelas.
Sozinha,
ergui um templo.
A exemplo do sol,
persegui o equinócio.

Entre o fogo e a água,
sempre fui a brisa.
Pelo poder da palavra,
escolhi-me poetisa.
Não seria
a poesia
um sacerdócio?


Poema publicado no Maria Clara em 13 de fevereiro.

Fada madrinha

Que no exato
instante da passagem,
sua abóbora 2009
se transforme em carruagem!


Escrito de brincadeira
para J. Rodolfo Lima,
que, durante o Amigo Secreto,
encomendou-me, anonimamente,
um doce de abóbora.

Renda-se!

Antes de me reputar tão insana,
procure render-se, uma só vez,
ao universo, sobre o qual se engana
aquele que nele busca porquês

para não crer no que está tão oculto
e, a um só tempo, tão revelado.
O mundo, em meio a esse tumulto,
pede ao homem que o sinta, calado.

Assim as vozes dos anjos nos vêm.
Enfim capazes de crermos além
do que nos dizem os olhos ser lenda.

E a tudo vendo como energia,
ódio é feitiço; paixão, magia.
Encontre-se nisso... então se renda!

Menção honrosa no VIII Concurso Nacional de Poesias Menotti Del Picchia.