Gratidão

acordei mais cinza que o domingo

mas mamãe soprou todas as nuvens

coar café na hora

recuperar o pão dormido

e lavar louça rezando

: a que mais aspirar saber nesta vida?

Na estação

toda a vida

andei de trem,

porque via graça

no apito,

na fumaça,

no som do atrito das rodas

sobre os trilhos entre as britas,

no vai-e-vem lateral dos vagões

por sobre a linha vertical e férrea.

as tardes eram tão bonitas,

que me escondi, certa vez,

e pernoitei no trem

: parado.

sem apito,

sem fumaça,

sem o som do atrito das rodas

sobre os trilhos entre as britas,

sem o vai-e-vem lateral dos vagões

por sobre a linha vertical e férrea,

passei a noite em claro.

era só o frio do metal,

era só o calafrio no escuro.

vagão duro sem janelas,

pó de caixas, fuligem,

saliva amarga.

ainda quero andar de trem,

só que não mais em trem de carga.

Fotografia minha.

Difração

houve uma noite

em que deixei de

gritar por socorro

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  sentei ao poço

  e mirei o chão

   fui salva pelo

         luar

Retido

 

ela o havia perdido.

assim,

sem aviso prévio,

sem motivo certo,

sem o ter conhecido.

 

a notícia seca

a lhe engasgar o peito.

 

o choro contido,

o único meio de se fazer ininterrupto.

 

a vida jamais voltaria à de antes.

 

teria sempre

o sorriso imperfeito,

o abraço doído

e a alma triste.

 

e a maioria lhe dizia em tom de chiste

que logo, logo lhe viria outra espera.

 

o maior absurdo acerca do aborto

é que poucos o veem como filho morto.

 

o luto foi seu e de mais ninguém.

 

 

Sombrio

eu sempre espero

e porque sempre espero

já esqueci o porquê da espera

as coisas são assim: perdem-se

quando não encontradas

entre o sonho e a quimera

há só duas polegadas

se o que espero vier um dia

será tarde muito tarde

onde pus a lamparina

que tanto ardia e não mais arde?

Angu

Se todo passado é poço,

a infância é mina

da água mais fresca e cristalina,

eternamente potável

e quase doce.

Quase.

Não fosse o caroço,

a fruta seria só polpa.

Mas sem alma,

o corpo só teria roupa.

Ainda bem que toda fase,

principalmente a infância,

tem caroço e alma.

A gente cresce,

primeiro em osso,

depois em calma,

com a lição

de que a vida inteira é metade:

colo e família,

sonho e vigília,

dor e felicidade.

Uma lenta descoberta:

o amor só existe por dentro.

Por isso, toda relação é incerta.

Raramente, a gente se sente amado.

Seria o amor um caroço guardado?

Por que, então,

a gente não sai de boca aberta

e cheio de vontade

até alcançar o caroço do outro?

É que o medo dá azia.

Perde-se a fome,

altera-se o paladar.

Ninguém come.

Cada caroço em seu lugar.

E, aos poucos, a gente entende:

a alma é que escolhe a quem amar.

Assim,

alguma solidão sempre será companhia.

O fim, ao começo.

A noite, ao dia.

E todo sorriso terá gosto

de lágrima caída.

A vida é isso:

uma panela de mingau quente,

feito de fubá, água e melancolia

quase sem pressa.

Quase.

O tempo é esse fogo que não cessa.

Escrito após a leitura de Por parte de pai,

de Bartolomeu Campos de Queirós.

Inventário

minha infância

coube numa caixa.

de sapato,

tamanho 35.

ao abri-la,

sem trinco,

um piano azul

sem bateria,

antigo e novo,

quem diria:

eu nunca fui pianista.

um jogo de lápis bicolores,

todos com a ponta em crista,

intactos:

desenhos que deixei

pr'algum dia.

uma engenhoca

em forma de ovo

que, ao girar,

partia-lhe a casca:

passarinho gerado

e jamais nascido.

e coisas de menina:

meu primeiro vestido,

um urso agarradinho,

a caneta cor-de-rosa

com o meu nome bordado.

cheques.

dentro da caixa, outra caixa:

como soluço guardado.

um globo sem eixo:

o mundo sem gravidade.

o desleixo de uma trena quebrada:

as medições de felicidade.

ao lado,

o noivo e a noiva de espuma

em branco encardido

ao aguardo de maio

a sorte eleita por um papagaio.

a grafia de quem me fez papel.

nessa caixa

de Melissa

que não tive

quando pequena.

que preguiça,

ainda calço 35.

Escrito durante as oficinas do projeto Ave, Palavra,

promovido pela livraria A Terceira Margem.

Tratado de fim de ano

as ruas estão cheias

as vitrines, decoradas

as calçadas, derrapantes

as noites, mal dormidas

dezembro se repete

exatamente como antes:

todo ano, a mesma angústia

entre luzes coloridas

de onde, esse nó na garganta:

é dezembro que o agiganta

ou ele vem das despedidas?

de onde, esse aperto no peito:

ele viria de qualquer jeito

como selo de horas perdidas?

e as pessoas se cumprimentam

como se fossem todas queridas...

para que abraços forjados

quando as testas estão franzidas?

dezembro se repete

exatamente em pormenores:

a ceia pelos lares

a tristeza aos arredores

entre estrelas e guirlandas

e velas e altares

e piscas nas varandas

muitos se afligem em sigilo:

como de si fazer festa

se o que se quer é asilo?

Ilustração de Fabrícia Batista.

Esfarrapado

como
de costume,

o pedido
de desculpa

veio em flores
de tecido:

colorido,
sem perfume,

com anseio
de eternidade

Dezembro em nós

sei lá...

Natal e verão
parece que não virão

dezembro passará
sem noite de estrela
e sol vilão

o céu será
todo escuridão
e tempestade

e sem luz e calor
haverá felicidade?

sei não...


Imagem: A noite estrelada, de Vincent van Gogh, 1889.

Tristeza

é melodia baixa
que se repete
a mesma faixa
a mesma faixa
a mesma faixa

é poesia em tom
de ladainha
o mesmo som
o mesmo som
o mesmo som

é elegia remota
e sem fim
a mesma nota
a mesma nota
a mesma nota


Imagem: Tristeza, tela de Nilza Silva.

Outono

cortina cerrada
a pálpebra encerada
as lágrimas secas

Soluço

Desci ao porão
pra rever
monstros antigos
- mas fui em vão.

Descobri
que se tornaram
meus amigos
- logo, somem na escuridão.

De companhia,
restaram-me
vinhos
- a uns poucos degraus do chão.

Embriaguei-me
de apatia
aos golinhos
- subsolo da solidão.

O princípio do fim

Se bem
me lembro,

dezembro
é neblina

que vem
e passa,

mas embaça
a retina;

é nuvem
baixa,

à faixa
dos olhos,

a pedir
uma prece,

pois que desce
com o céu:

Seu berço,
meu terço,
o véu.



Para Marcelo Novaes,
em um diálogo subliminar
com os poemas intrigantes que publica
em O lugar que importa.

M' água

Ele falou sem pensar. E a magoou.
Ela pensou sem querer. E se trancou.
A moça
tranca mágoas
no fundo de si.

Eles quis se desculpar. E a abraçou.
Ela desculpou. E não sorriu.
A moça magoada
nem mesmo abraçada
sorri.

Moça
tem coração-poço.
Moço
tem coração-poça.
O poço é profundo,
a poça é rasa.
A moça represa,
o moço vaza.
Ele seca,
ela alaga.


Escrito em 2008.

Soturno

Inicie a música antes da leitura.


Chopin
enche de noite esta manhã
de inverno.

O sol
brilha e não aquece o virol
das nuvens.

O vento
sopra e não alivia o ferimento
das folhas.

O café
bem forte me mantém ao pé
da cama.

A escuridão,
o frio e a dor não estão
lá fora.

Pelo ralo

eu protejo
o choro
até o banho

lágrimas
e gotas de azulejo
têm iguais
intervalo
e tamanho

e seguem
pelo ralo
indefinidas

- ninguém mais
pra saber de nossas vidas