5 anos de Doce de Lira

Queridos leitores,

o blog completou 5 anos na data de ontem.

Muito obrigada por acompanharem minha produção literária

aqui, no facebook e/ou no livro doce de lira, poesia à mesa.

Um abraço imensamente feliz da Confeiteira!

Rapunzel

Inicie a música antes da leitura.



eu sou
essa mulher
no alto da torre.
que o escolheu e lhe
ofereceu as longas tranças
pra que subisse e a encontrasse.
a caminhar distraído, você foi laçado.
sem saber o que o esperava. sem sequer
desconfiar do que lhe viria depois dos cabelos. 
não lhe dei escolha. você teve de subir e escorregar,
subir e escorregar. subir e escorregar tantas vezes quantos
fossem os seus medos. de altura, de tontura, de devaneio. hoje,
eu o vejo da torre à metade do caminho. ainda perdido, desajeitado,
quase aflito. as tranças retas, você insiste em sabê-las curvas. eu espero.
eu esperei a vida inteira. sei que, um dia, terei a cabeça leve e a nuca livre.
e desceremos da torre juntos, finalmente de mãos dadas. degrau por degrau.

Sombrio

eu sempre espero

e porque sempre espero

já esqueci o porquê da espera

as coisas são assim: perdem-se

quando não encontradas

entre o sonho e a quimera

há só duas polegadas

se o que espero vier um dia

será tarde muito tarde

onde pus a lamparina

que tanto ardia e não mais arde?

Rarefeito

é que

a brisa vem de fora

e o sopro sai de dentro

a brisa se demora

e o sopro é um momento

ela tão despretensiosa

e ele com tanto intento

ela toda misteriosa

e ele parte do centro

brisa frescor da alma

sopro calor do corpo

o sopro a conter a brisa

e a brisa feita de sopro

Escrito após a peça teatral Estranho farol dos cacos,

de Felipe Moratori.

Na ribeira

sem lavar os olhos, eu farejo

coisas a quilômetros

você nem desconfia, mas

deixou vestígios no azul

do azulejo da pia antes mesmo

de abrir esta torneira de água

barrenta e fria

saiu de mãos sujas e elas cheiram

ainda mais à distância,

que piedade

o podre se agarrará às unhas

quanto maiores a ganância

e a maldade

deixe-me aqui:

ciente de que esta água

fria e barrenta a seguir

pelo ralo bolorento

me orienta a abrir os olhos

de remela

sem lavá-los, eu farejo

coisas a quilômetros

minha alma é lavada a barrela

Imagem: Lavadeira do Rio,

tela de Cláudio Dickson.

Réveillons

adoraria dizer que algo mudou, mas

não, não posso. nada muda assim,

não assim de um dia pro outro.

dezembro virou janeiro

e isso jamais alterou os fatos.

ainda somos você e eu

os mesmos de antes da ceia,

talvez apenas um pouco mais fartos.

Tolos

não,

já não bastam

os muros,

as paredes,

os mármores,

as portas de aço.

eles querem pichar seus olhos.

para que vejam

ou para cegá-los?

uma pergunta,

uma só pergunta

diante do estrago:

eles julgam que enxergam?

Semeadura

os sonhos somente são sonhos se esquecidos no sótão.

se saem, são sopros que alcançam o céu em segundos.

quase pássaros, que sobrevoam as pessoas lá de cima.

e que, solidários, lançam sementes ao solo dos mundos.

eu passo e encontro ao chão essas sementes de sonho.

sorrio, silencio, conservo esse sublime estado de graça.

se do céu recebo sementes é pra serem compartilhadas.

e saio, então, de mãos cheias a presentear quem passa.

é assim que os sonhos se esparramam e se reproduzem.

conosco, semeadores simples e de mãos sempre vazias.

os sonhos somente são sonhos se esquecidos no sótão.

se saem, são bênçãos que resultam em frutos e alegrias.

Escrito para a peça de teatro Do fio ao pavio.

Imagem.

Poesia à mesa

Queridos leitores,

o lançamento do livro foi um lindo encontro

no Teatro Clara Nunes, do Sesc Juiz de Fora.

Muito obrigada a todos

os que participaram e prestigiaram o evento.

O livro encontra-se à venda

na Planet Music, em Juiz de Fora, 

e no site Doce de lira.

Lançamento: doce de lira, poesia à mesa

Queridos leitores,

é com imensa alegria que anuncio o lançamento do meu livro

doce de lira, poesia à mesa.

Com 120 páginas e 78 poemas,

a obra foi prefaciada pela escritora, atriz e cantora Elisa Lucinda.

O lançamento será muito especial:

eu e vários artistas no palco do teatro Clara Nunes

para uma noite de bate-papo, poesia e música.

Aos que não puderem comparecer e se interessarem pela obra,

favor se utilizarem do e-mail:

contato@docedelira.com.br.

Salão de belezas

quase não passo Renda nas unhas,

esses dedos pálidos me parecem

excessivamente virginais.

acabo sempre por escolher entre os vermelhos,

aquele que, num semitom acima ou abaixo,

coerentemente mantenha os meus dedos

como pecados confessos.

enquanto observo a francesinha fresca

da senhora sentada na cadeira ao lado,

a manicure ainda em experiência

me conta em segredo

que está grávida

não-sabe-de-quantas-semanas

e que passa muito mal.

confidente, sou responsável pelo que escuto

e as unhas das minhas mãos

são, então, pintadas aos sussurros,

eu a explicar à moça com que especialista

ela precisaria consultar-se.

ao redor, os burburinhos abafados

pelos incontáveis secadores de cabelo,

mulheres a folhearem Caras

durante o esticar ou o descolorir de seus fios.

a cada página virada, um muxoxo:

como pode a celebridade estar em forma

um mês após o terceiro parto?

e logo alguém lhe dá um peteleco no braço:

olha só quem fala,

você, com esse corpinho, nem parece ser mãe...

durante as unhas dos pés,

descubro que a manicure grávida

já tem um filho de seis anos.

a mesma idade, talvez, da menina

que vejo autorizada pela mãe,

antes da terceira manha,

a sentar-se ao lavatório,

sobre duas almofadas,

os pezinhos suspensos,

para lavar os seus cabelos compridos

pela primeira vez em um salão.

a mãe hesitantemente define

o tonalizante na cartela de cores,

enquanto a filha se ruboriza em gracejos,

um jovem homem a ineditamente

massagear seus cabelos,

da nuca às pontas embaraçadas.

com cuidado, peço à atendente

que pegue em minha carteira

o valor para pagamento dos serviços.

e saio de mãos e pés ligeiramente recuados,

para preservar meu vermelho Nunca fui santa.

Escrito a partir do texto O salão,

de Luciane Slomka.

Croqui

a grafite

escrevo teu nome

no canson branco

e o circulo

pra te retratar

inacessível.

o desenho

ainda incompleto

e quase manco

já pressente

ser o nosso encontro

pouco provável.

por isso não sofro:

empunho o grafite

e te sei impossível.

por isso não choro:

pra que marca d'água

em papel descartável?

verdade:

perspectiva,

se consiste na razão das distâncias,

é o contrário de saudade.

Escrito a pedido de Rizza Riizza,

autora dos três últimos versos.

Imagem: croqui de Oscar Niemeyer.

Óvni

na roça da minha infância,

em toda noite de céu estrelado,

minha avó chegava à janela,

abria os braços

e pedia num sorriso:

vem me buscar,

Ser do espaço,

mesmo que seja

pr'um breve passeio!

eu assistia àquilo

com medo,

por acreditar na minha avó

e, consequentemente, em ets.

a nave nunca veio,

pelo menos não na minha frente.

hoje,

sempre que chego à janela

e vejo as estrelas,

em segredo

abro os braços

e peço num sorriso:

vozinha, me espera...

minha nave também vai chegar.

Escrito durante a oficina A arte de tecer com o fio da memória,

ministrada por Raquel Lara Rezende na programação do Sesc Literatura,

promovido pelo Sesc Juiz de Fora.

Aureliana

em alguma estante esquecida,

plastificado desde a infância,

de folhas amareladas e nunca secas,

Aurélio ainda insiste e me convida:

a conhecer cada palavra sua

por mim mesma.

Escrito durante a oficina Experiência e narrativa na produção literária,

ministrada por Julio Satyro na programação do Sesc Literatura,

promovido pelo Sesc Juiz de Fora.

Pastel

precisei

cheirar o giz de cera

pra saber que ele tem cor

Escrito durante a oficina Experiência e narrativa na produção literária,

ministrada por Julio Satyro na programação do Sesc Literatura,

promovido pelo Sesc Juiz de Fora.

Doce de lira, poesia à mesa

Queridos leitores,

apresento-lhes, com imensa alegria, a capa do meu primeiro livro,

aprovado pela Lei Murilo Mendes edição 2012.

A arte é assinada por Fabrícia Batista.

Muito em breve, anunciarei o lançamento.

Beijo da Confeiteira!

Amor-dos-homens

ela achava prazer uma palavra

indecente.

e foi isso que me ensinou:

a indiferença dos olhos,

a amargura da boca,

a obstrução dos poros.

desobedeci:

lambi com os olhos,

explorei com a boca,

gozei com os poros.

eu acho prazer uma verdade

indecente.

Escrito a partir de uma conversa com Rizza Riizza,

autora dos dois primeiros versos.

Salve, salve

eu assisto de casa ao movimento nas ruas

e me envergonho.

por que me mantenho ao sofá

se não vivo o país com que sonho?

eu sei que há

fartura de fome,

penúria de teto,

salas de aula e quartos de hospital miseráveis.

por que me calo,

se não pelo conforto das almofadas?

sei que há

preguiça parlamentar,

soberba no veto,

avareza de terno e gravata impecáveis.

por que me calo,

se não pelas pernas descansadas?

as ruas se colorem de jovens

de doze a cem anos de idade

num coro improvisado de protesto.

a imprensa ignora ou manipula o fato,

fala das copas, dos ouros e de todo o resto.

e eu me envergonho nesse pijama listrado,

como que indiferente às dores do povo.

é tão fácil censurar o manifesto.

confesse: o que tem feito por um Brasil novo?

Angu

Se todo passado é poço,

a infância é mina

da água mais fresca e cristalina,

eternamente potável

e quase doce.

Quase.

Não fosse o caroço,

a fruta seria só polpa.

Mas sem alma,

o corpo só teria roupa.

Ainda bem que toda fase,

principalmente a infância,

tem caroço e alma.

A gente cresce,

primeiro em osso,

depois em calma,

com a lição

de que a vida inteira é metade:

colo e família,

sonho e vigília,

dor e felicidade.

Uma lenta descoberta:

o amor só existe por dentro.

Por isso, toda relação é incerta.

Raramente, a gente se sente amado.

Seria o amor um caroço guardado?

Por que, então,

a gente não sai de boca aberta

e cheio de vontade

até alcançar o caroço do outro?

É que o medo dá azia.

Perde-se a fome,

altera-se o paladar.

Ninguém come.

Cada caroço em seu lugar.

E, aos poucos, a gente entende:

a alma é que escolhe a quem amar.

Assim,

alguma solidão sempre será companhia.

O fim, ao começo.

A noite, ao dia.

E todo sorriso terá gosto

de lágrima caída.

A vida é isso:

uma panela de mingau quente,

feito de fubá, água e melancolia

quase sem pressa.

Quase.

O tempo é esse fogo que não cessa.

Escrito após a leitura de Por parte de pai,

de Bartolomeu Campos de Queirós.

De mãe pra filha

um dia desses,

um menino me perguntou:

essa barriga pesa?

não, respondi,

porque a gente reveza

e, na maior parte do tempo,

é ela que me leva.

é isso.

há seis, sete meses,

tenho sido uma barriga ambulante

que não sossega nem por um instante,

nem pra dormir.

e é tão curioso.

eu nem sei de quem parte a vigília:

de mim

ou da minha filha,

talvez mais atenta ao que me acontece

do que eu ao que realmente lhe alcança.

e me dizem gestante

e a ela, criança.

a maternidade é uma ironia,

porque lá de dentro

em silêncio

é ela que me cria.

antes dela,

eu não sorria

nem chorava assim.

eu não tinha desejos

nem planos de uma vida longa.

éramos só eu e meu umbigo.

e ele estufou-se

e me abriu pro mundo.

somente agora percebo

o quanto viver é dádiva

e o quanto amar é profundo.

nunca nos vimos

e por tantas vezes

já nos encaramos.

ela se estica,

os braços e as pernas ao limite.

e eu me contraio,

todo um ensaio pro parto.

quem é mesmo que vai nascer?

eu vou pro quarto,

apago as luzes,

rezo porque aprendi há pouco.

ela se mexe,

acende as luzes

e me pede pra lhe dar uma história.

e eu lhe conto,

ponto a ponto,

a última que me foi ensinada:

a de que vim menina

pra lhe ter mulher,

um ventre dentro de outro

e, quiçá, de outro

e de outro

e de outro.

é, verdade, menino,

a barriga pesa:

eu carrego o destino dos dias,

o desafio das décadas,

a concepção das eras.

mas meu corpo resiste

a todas as primaveras

na espiral das moléculas,

na gratidão do universo.

Monólogo escrito a partir de uma conversa com a atriz Lívia Gomes, grávida de Cecília.

Fotografia: Lívia Gomes, Cecília e Amanda Martins, por Felipe Saleme.

Twitter: Toda mulher carrega a própria origem.

Tema da Exposição Ventre, com fotografias de Diego Zanotti e poemas de minha autoria.