Espelho

respeito

quem conversa

com olhos ausentes

são olhos que circulam ou

se fixam em horizonte invisível

como se de lá viessem as palavras

mas a conversa se prejudica muito

porque me atento ao horizonte

e não às palavras da fonte

para que me ater aos

fins a ter acesso

à origem?

ah! o que eu amo mesmo

é conversa de olhos

em que palavra e silêncio

se alternam à boca

e tudo é dito de um dentro

para o outro centro

sem nenhuma interferência

do cheiro do vento

e com tanta transparência

nenhuma fala oca

olhos presentes

como de quem conversa

consigo mesmo

Poema inédito, escrito hoje, para um projeto em andamento.

Imagem: Olhos de Buda, daqui.

LIVRO NOVO: Queria ficar por aqui

Em 06/04/2019, lancei mais um livro infantil: QUERIA FICAR POR AQUI,

primeiro volume da minha COLEÇÃO PEQUENO FILÓSOFO,
com ilustrações de Rafael Dantas e publicação pela Chiado Books Kids.

É PARA LER, CONVERSAR E COLORIR!

Para saber mais sobre a obra e adquiri-la, clique aqui.

Fotografia: minha.

9 anos de Doce de lira

Hoje, o blog Doce de lira completa 9 anos!

E sou tão grata a tudo que ele me trouxe:

- a publicação de duas edições do livro Doce de lira

- a publicação da obra infantil Mano amigo

- a participação na obra coletiva Maria Clara - uniVersos femininos

- ter minha produção literária como objeto de estudo em sede de mestrado

- escrever para a Revista Viver e Crescer

- participar de saraus, feiras, encontros e mesas de bate-papo

- visitar escolas públicas e particulares

- promover workshops de poesia falada

- realizar oficinas literárias e artísticas

- ministrar palestras

- ler e escrever ainda mais

- fazer novos amigos no Brasil e no exterior

Tudo isso começou aqui.

Por isso, mantenho o blog, ainda que pouco atualizado

desde o surgimento da fan page Doce de lira.

Meu muito obrigada a todos vocês!

Fotografia: Rizza Habitá 

O desejo da memória

um gesto

apenas um gesto

que mude o resto da história

- são tantos gestos possíveis -

mas nenhum vem

e eu também não tomo iniciativa

por não querer sequer a expectativa

de uma resposta

- talvez ela não venha -

e ficamos assim

nessa peleja ferrenha

há anos imposta

- como se nada acontecesse –

próximos à superfície

em comum algum interesse

nada muito além do domingo

em que todos comparecem à mesa

- onde estão os olhos se não nos olhos? -

tamanha a estranheza

dos que se veem

sem olhar

Escrito após a peça Essa estranha sensação de família.

Recorte de fotografia disponibilizada no link acima.

Gratidão

acordei mais cinza que o domingo

mas mamãe soprou todas as nuvens

coar café na hora

recuperar o pão dormido

e lavar louça rezando

: a que mais aspirar saber nesta vida?

Amar é gerúndio

o amor é

o maior dos

sonhos. de tão

simples e óbvio, o

mais raro. amar é de

outro plano: quem ama

descobre quem ama. amor

se revela, jamais se inventa.

é causa: é fogo que antecede

a chama, é brisa que ainda nem

venta. sem forma e sem fórmula, o

amor apenas é e se manifesta. e sabe

que cabe inteiro em cada mínima fresta:

aqui-agora, entre nós, e em tudo que resta.

Que o Natal reacenda o Amor na Terra,

fazendo-nos Maiores e Melhores a cada momento.

Até 2018, ano em que pretendo publicar dois livros inéditos!

Maior

as pessoas
[ poucas ]
que me conhecem
sabem que não me conhecem
[ como não me conheço ]

porque mais que direito
sou avesso
onde aparente
a costura
à mão e agulha
não tem começo

e embrulha rasgos sem cura
apenas remendos
a própria linha em tropeço



as pessoas
[ pouquíssimas ]
que me conhecem
sabem que não me reconhecem
[ como não me reconheço ]

porque jamais
assumi compromisso
[ sequer comigo ]
de ser isso ou aquilo
além ou aquém
do umbigo

a moeda
que me foi dada
não paga esse preço



as pessoas
[ raras ]
que me conhecem
sabem que não se conhecem
[ como não me conheço ]

porque viver
é ser e estar
em trânsito
a todo tempo
em avenidas
sem endereço

esse o intento das vidas
movimento
de recomeço



as pessoas
[ raríssimas ]
que me conhecem
sabem que não as conheço
[ e é verdade ]

quanto te olho
não encontro
alguém
em moldes
e traços
de gesso

só vejo espaço
e possibilidade
[ e agradeço ]

Sentir falta nem sempre é saudade

pela loucura de me descobrir

em seus olhos é que sinto falta

do seu rosto

não era o que me dizia

era o que eu lia

na pauta da sua íris

que dava gosto

eu fora de mim

e diante de mim

estando em outro

não era o que me fazia

era o que eu via

no muro da sua pupila

pichado em ouro

                x

pela loucura de me esconder

em seus olhos é que sinto falta

do seu rosto

não era o que me calava

era o que eu amava

no baú da sua íris

que dava gosto

eu dentro de mim

e diante de mim

estando em outro

não era o que me negava

era o que eu guardava

no fundo da sua pupila

como tesouro

Epitáfio

impossível viver sem algum medo.

impossível amar sem o maior dos medos.

Escrito a partir de um texto do poeta Rogério Tadeu.

Fotografia-presente.

Na estação

toda a vida

andei de trem,

porque via graça

no apito,

na fumaça,

no som do atrito das rodas

sobre os trilhos entre as britas,

no vai-e-vem lateral dos vagões

por sobre a linha vertical e férrea.

as tardes eram tão bonitas,

que me escondi, certa vez,

e pernoitei no trem

: parado.

sem apito,

sem fumaça,

sem o som do atrito das rodas

sobre os trilhos entre as britas,

sem o vai-e-vem lateral dos vagões

por sobre a linha vertical e férrea,

passei a noite em claro.

era só o frio do metal,

era só o calafrio no escuro.

vagão duro sem janelas,

pó de caixas, fuligem,

saliva amarga.

ainda quero andar de trem,

só que não mais em trem de carga.

Fotografia minha.

Peça

_ posso?

_ passa...

_ peça!

_ passa?

_ posso...

_ peça!

_ posso?

_ passa!

_ passo.

Da série Namorados.

Distração

a borboleta pousou

em minha pálpebra

para voar com meus

olhos. sou mais livre

que ela. eu sou o ar.

e o vácuo. sei disso.

e ela ainda não. ela

ainda não vê que o

colorido das asas é

só sedução. ela voa

mais perto do chão

que do céu. ela nem

sabe que viveu num

casulo. ela vem e só

me cobre a pálpebra

por me pensar vivo,

sem me sentir nulo.

vai, borboleta, siga

seu curso. mas leve

consigo o vento dos

meus cílios sem raiz.

Para Diego Zanotti.
Fotografia: Diego Zanotti.

Auditiva

o silêncio fala.

tenho ouvido

cochichos

de longe

como se

da sala.

palavras

mudas

como que

ocultas

nos nichos

da estante.

dizem-me

pouco,

mas já

o bastante.

do corredor

à porta,

eu danço

ao passo

da escuta.

e desço

a escada

à espera

da próxima

frase

diminuta.

Dunas

eu já fui tantas

que até duvido da minha

individualidade.

se plurais

as alegrias e as dores,

incontáveis

as angústias e os amores,

e imprevisíveis

os medos e as saudades,

como posso caber

na forma provisória e estreita

do meu nome?

eu sou feita de muitas:

das que ainda sou,

das que descartei por inutilidade,

das que perdi por distração ou preguiça,

das que sonhei conhecer algum dia.

areia aos ventos,

eu sou todas as dunas possíveis

e, em dias de tempestade, movediça.

a real ameaça

às minhas crenças,

o desvio ou atalho

em meu próprio caminho.

há fantasmas que me habitam

e falam não sei de onde.

toda vez que você me chama,

um coro é que lhe responde.

Poema de abertura da primeira edição do Projeto "O som da poesia",

desenvolvido com Thiago Miranda.

Libidinoso

já nem preciso

fechar os olhos:

na sobra de sol

que pula

a janela do quarto

na dobra do lençol

que ondula

o relevo do ventre

na manobra do vento

que burla

o véu das cortinas

vejo você

à claridade do dia

e falo

entre...

lábios que amanhecem

pernas que obedecem

a cama está vazia

Tela: Floating Nude, de Gustav Klimt.

Vida

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que silêncio é esse
que desassossega?

que som é esse
que cega?

que voz é essa
que some?

que luz é essa
no breu?

que sol é esse
só meu?

que chama é essa
que consome?

que sopro é esse
que desce?

que brisa é essa
que aquece?

que ar é esse
que é fome?

que chão é esse
que acolhe?

que solo é esse
que recolhe?

que casa é essa
a do homem?

que noite é essa
vermelha?

que sono é esse
centelha?

que sonho é esse
sem nome?

Assim seja

ouço o sino da igreja.

é domingo, começa a missa.

o sol já lambe o lençol e atiça rubores.

a cama por fazer, a alma de joelhos, confesso-me.

errei todas as vezes, errei - digo ao espelho.

e ele se põe a exibir o passado em plano-sequência, todo um roteiro

                                                                                           [de improviso.

errei o tempo, as falas, os gestos, o choro, o riso.

não sou atriz, não sei ser personagem de mim mesma.

errei todas as vezes porque quis, à ignorância do que queria.

coisa mais difícil essa de se conhecer assim, dentro e fora.

eu, cotovia ao céu na inexperiência das asas.

a água no rosto me benze.

perdão - peço a mim e a você.

poema é prece a que se reza sem pressa.

desnecessário crer.

a palavra entra pela fissura, a palavra fura, a palavra enche de luz

                                                                                       [quartzos opacos.

a manhã segue em procissão.

ao som de um canto pagão, bebo da taça de vinho tinto deixada à mesa.

e comungo da beleza que a janela revela: a dança das nuvens

                                                                                  [às escusas do vento.

Tela: A Virgem, de Gustav Klimt.

Sonambulismo

despertei

num sonho

com a dúvida

de quanta vida

disponho? e me

pus a contar o ar

molécula a molécula

e faltava. não havia

ar para tanto fogo.

o desejo não era

pouco, fiquei a

relembrar as

ardências

febrícula por febrícula

e desmaiei.

e acordei num

outro sonho com

a dúvida de quanta

vida disponho? e me 

pus a contar os mares

gotícula por gotícula

sem pressa. era ali que
o desejo habitava. era
essa a sua natureza
: o desejo é coisa
das águas. vem
da profundeza

náugrafo a náufrago




Imagem daqui.

Paralelo

    gosto                       gosto

    quando                    quando

    conversa                  respondo

    comigo                     você

    pelo                         pela

    vento                       brisa

    cada                        cada

    palavra                    palavra

    sua                          minha

    vem                         vai

    sopro                       livre

    movimento              desliza

    todo                        todo

    suspiro                    suspiro

    rajada                     hálito

    toda                        toda

    pausa                      pausa

    calor                       amor

Imagem daqui.

Mulher

eu sou toda purpurina

sob a pele de cetim

poeira brilhante e fina

um cromossomo me fez assim

                         um cromossomo me fez assim

menina, era boneca

com vestido de jardim

orvalho que nunca seca

o espelho viu e contou pra mim

                         o espelho viu e contou pra mim

pareço falar demais

mas toda história é sem-fim

palavras pelos varais

o homem diz que falo em latim

                         o homem diz que falo em latim

tenho garras de leoa

e colo de querubim

sou mãe de qualquer pessoa

o amor se inventa no camarim

                         o amor se inventa no camarim

a rotina de armadilhas

ameaças de festim

com a força das virilhas

a mulher voa do trampolim

                         a mulher voa do trampolim

Tela de Frida Kahlo.