Angu

Se todo passado é poço,

a infância é mina

da água mais fresca e cristalina,

eternamente potável

e quase doce.

Quase.

Não fosse o caroço,

a fruta seria só polpa.

Mas sem alma,

o corpo só teria roupa.

Ainda bem que toda fase,

principalmente a infância,

tem caroço e alma.

A gente cresce,

primeiro em osso,

depois em calma,

com a lição

de que a vida inteira é metade:

colo e família,

sonho e vigília,

dor e felicidade.

Uma lenta descoberta:

o amor só existe por dentro.

Por isso, toda relação é incerta.

Raramente, a gente se sente amado.

Seria o amor um caroço guardado?

Por que, então,

a gente não sai de boca aberta

e cheio de vontade

até alcançar o caroço do outro?

É que o medo dá azia.

Perde-se a fome,

altera-se o paladar.

Ninguém come.

Cada caroço em seu lugar.

E, aos poucos, a gente entende:

a alma é que escolhe a quem amar.

Assim,

alguma solidão sempre será companhia.

O fim, ao começo.

A noite, ao dia.

E todo sorriso terá gosto

de lágrima caída.

A vida é isso:

uma panela de mingau quente,

feito de fubá, água e melancolia

quase sem pressa.

Quase.

O tempo é esse fogo que não cessa.

Escrito após a leitura de Por parte de pai,

de Bartolomeu Campos de Queirós.