O desejo da memória

um gesto

apenas um gesto

que mude o resto da história

- são tantos gestos possíveis -

mas nenhum vem

e eu também não tomo iniciativa

por não querer sequer a expectativa

de uma resposta

- talvez ela não venha -

e ficamos assim

nessa peleja ferrenha

há anos imposta

- como se nada acontecesse –

próximos à superfície

em comum algum interesse

nada muito além do domingo

em que todos comparecem à mesa

- onde estão os olhos se não nos olhos? -

tamanha a estranheza

dos que se veem

sem olhar

Escrito após a peça Essa estranha sensação de família.

Recorte de fotografia disponibilizada no link acima.

Epitáfio

impossível viver sem algum medo.

impossível amar sem o maior dos medos.

Escrito a partir de um texto do poeta Rogério Tadeu.

Fotografia-presente.

Distração

a borboleta pousou

em minha pálpebra

para voar com meus

olhos. sou mais livre

que ela. eu sou o ar.

e o vácuo. sei disso.

e ela ainda não. ela

ainda não vê que o

colorido das asas é

só sedução. ela voa

mais perto do chão

que do céu. ela nem

sabe que viveu num

casulo. ela vem e só

me cobre a pálpebra

por me pensar vivo,

sem me sentir nulo.

vai, borboleta, siga

seu curso. mas leve

consigo o vento dos

meus cílios sem raiz.

Para Diego Zanotti.
Fotografia: Diego Zanotti.

Libidinoso

já nem preciso

fechar os olhos:

na sobra de sol

que pula

a janela do quarto

na dobra do lençol

que ondula

o relevo do ventre

na manobra do vento

que burla

o véu das cortinas

vejo você

à claridade do dia

e falo

entre...

lábios que amanhecem

pernas que obedecem

a cama está vazia

Tela: Floating Nude, de Gustav Klimt.

Vida

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que silêncio é esse
que desassossega?

que som é esse
que cega?

que voz é essa
que some?

que luz é essa
no breu?

que sol é esse
só meu?

que chama é essa
que consome?

que sopro é esse
que desce?

que brisa é essa
que aquece?

que ar é esse
que é fome?

que chão é esse
que acolhe?

que solo é esse
que recolhe?

que casa é essa
a do homem?

que noite é essa
vermelha?

que sono é esse
centelha?

que sonho é esse
sem nome?

Assim seja

ouço o sino da igreja.

é domingo, começa a missa.

o sol já lambe o lençol e atiça rubores.

a cama por fazer, a alma de joelhos, confesso-me.

errei todas as vezes, errei - digo ao espelho.

e ele se põe a exibir o passado em plano-sequência, todo um roteiro

                                                                                           [de improviso.

errei o tempo, as falas, os gestos, o choro, o riso.

não sou atriz, não sei ser personagem de mim mesma.

errei todas as vezes porque quis, à ignorância do que queria.

coisa mais difícil essa de se conhecer assim, dentro e fora.

eu, cotovia ao céu na inexperiência das asas.

a água no rosto me benze.

perdão - peço a mim e a você.

poema é prece a que se reza sem pressa.

desnecessário crer.

a palavra entra pela fissura, a palavra fura, a palavra enche de luz

                                                                                       [quartzos opacos.

a manhã segue em procissão.

ao som de um canto pagão, bebo da taça de vinho tinto deixada à mesa.

e comungo da beleza que a janela revela: a dança das nuvens

                                                                                  [às escusas do vento.

Tela: A Virgem, de Gustav Klimt.

Eu me importo

quem você pensa que é

pra fazer o que bem quiser

consigo?

sim

eu não sou seu amigo

nem sei o seu nome

mas há algo que nos liga

: pelo umbigo

o ar que você respira

também é meu

o sol

a lua

as estrelas

você está

sob o mesmo céu

que eu

que distância

pode existir entre nós

se você escuta

a minha voz?

somos feitos do mesmo barro

da mesma proporção

de água e terra

e você insiste

em me chamar

de outro

em me julgar

estranho

em me declarar

guerra

não

você não sabe

que eu sou você

em algum momento

na dor

no amor

na alegria

somos sempre

um só

ao relento

a vida

é labirinto

de espelhos

é que muitos andam

de olho vendado

você acha que segue

um caminho distinto

mas a Terra nos gira

pro mesmo lado

Para Felipe Saleme, em 2012.

O lago

[quando o cisne

criado entre patos

encontra o lago

eureca

se vê cisne

deixa os patos

segue os iguais]

floreio:

entre cisnes

em pose no lago

o pato feio

Para Regina Castelo, após Lacan.

Fortaleza

                        a dor da ausência

                        a perda da forma

                        a recusa do toque

                       o medo da recidiva

                 a mulher viva de peito vazio

                a mulher viva e o peito vazio

                     a mulher viva e o vazio

                            mulher e vazio

                                  mulher

Escrito após o filme Aquarius, com Sônia Braga.

Fotografia: Aquarius.

Andaime

     ergui um castelo para matrioskas

                            :

                 tijolos de papel

             argamassa de palavras

                            :

                  piso de madeira

                casa sem fundação

                            :

                        voaria

                            :

                            :

                            :

                            :

    não fosse o peso de quem o habita

                       em sigilo

Fotografia: Helena Terra.

Gramatical

um verbo se despe

porque a ação se insinua.

o infinitivo a surgir

do infinito feito lua.

o sujeito oculto

quase vulto

apenas murmura:

varamos a tarde

sem alarde

com a língua crua.

despiu-se o verbo

sem nenhum pudor

ou censura.

a palavra

pra ser amor

se faz nua.

Fotografia de Felipe Saleme.

Semeadura

os sonhos somente são sonhos se esquecidos no sótão.

se saem, são sopros que alcançam o céu em segundos.

quase pássaros, que sobrevoam as pessoas lá de cima.

e que, solidários, lançam sementes ao solo dos mundos.

eu passo e encontro ao chão essas sementes de sonho.

sorrio, silencio, conservo esse sublime estado de graça.

se do céu recebo sementes é pra serem compartilhadas.

e saio, então, de mãos cheias a presentear quem passa.

é assim que os sonhos se esparramam e se reproduzem.

conosco, semeadores simples e de mãos sempre vazias.

os sonhos somente são sonhos se esquecidos no sótão.

se saem, são bênçãos que resultam em frutos e alegrias.

Escrito para a peça de teatro Do fio ao pavio.

Imagem.

Angu

Se todo passado é poço,

a infância é mina

da água mais fresca e cristalina,

eternamente potável

e quase doce.

Quase.

Não fosse o caroço,

a fruta seria só polpa.

Mas sem alma,

o corpo só teria roupa.

Ainda bem que toda fase,

principalmente a infância,

tem caroço e alma.

A gente cresce,

primeiro em osso,

depois em calma,

com a lição

de que a vida inteira é metade:

colo e família,

sonho e vigília,

dor e felicidade.

Uma lenta descoberta:

o amor só existe por dentro.

Por isso, toda relação é incerta.

Raramente, a gente se sente amado.

Seria o amor um caroço guardado?

Por que, então,

a gente não sai de boca aberta

e cheio de vontade

até alcançar o caroço do outro?

É que o medo dá azia.

Perde-se a fome,

altera-se o paladar.

Ninguém come.

Cada caroço em seu lugar.

E, aos poucos, a gente entende:

a alma é que escolhe a quem amar.

Assim,

alguma solidão sempre será companhia.

O fim, ao começo.

A noite, ao dia.

E todo sorriso terá gosto

de lágrima caída.

A vida é isso:

uma panela de mingau quente,

feito de fubá, água e melancolia

quase sem pressa.

Quase.

O tempo é esse fogo que não cessa.

Escrito após a leitura de Por parte de pai,

de Bartolomeu Campos de Queirós.

Superego

Eu não sei se te conheço,

se nem tu sabes quem és.

Finges desde o começo

ou somente sob stress?

Quanto de ti é verdade:

pouco, muito pouco ou nada?

Pois sei que vives à sombra

de uma luz imaginada.

Quem te vê não te conhece,

quem te ama ama a ninguém.

Escolheste viver em drama:

o mal a encobrir o bem.

Por trás dessa fantasia,

quem é aquele que sonha:

quem a veste de ironia

ou a despe de vergonha?

A Padre Amaro, de Eça de Queirós.

Despretensiosa

quando eu era criança

e o ano 2000 distante

a vida parecia simples:

maçã do amor

roda gigante

quando eu era moça

e o ano 2000 realidade

a vida parecia simples:

beijo de amor

faculdade

agora que sou mulher

e o ano 2000 lembrança

a vida parece simples:

gesto de amor

esperança

criança

moça

mulher:

se a vida é simples,

que mais você quer?

a boneca da amiga

o cabelo da vizinha

o corpo sem barriga

a idade da sobrinha

o vestido da vitrine

o esmalte da novela

o prato de talharine

o andar de passarela

o príncipe encantado

o saldo de milionária

o rosto todo esticado

a vida extraordinária

Escrito a partir do texto

Das crenças que nos povoam, de Solange Maia

Parábola do ser

o homem

apressou

os passos

na ânsia

de alcançar

o horizonte

e nunca

que ficavam

defronte

até que

se sentou

e fechou

os olhos

com apatia

era ali

que o horizonte

existia

Escrito a partir de:

Ser ou não ser ou des-ser ou re-ser? Eis as questões.

Penso, logo desisto.

Talita Prates, em História da minha alma

Pontual

que vontade de ficar
quando a pressa é de seguir

não importa em que lugar
sem roteiro ou souvenir

o agora não tem preço
faço dele um endereço

- estendo a rede na varanda do tempo -


não me venha perguntar
que eu nem quero responder

já tirei até colar
para nada me prender

o agora não tem ponteiro
é seu próprio paradeiro

- entendo a sede na garganta do tempo -


Escrito a partir de:

vou ficar mais um pouquinho
para ver se eu aprendo alguma coisa
nessa parte do caminho
Tulipa Ruiz, em Efêmera

Onde é que eu atrelo o burro, e que eu desço da sela,
e entrego a rédea a alguém...?
Dalva Maria Ferreira, em Poesias Soltas

O amor e o amor do outro

Eu também
não amo
melhor
nem pior
do que ninguém.

Amo como sei.
Nem do jeito
que aprendi,
mas sim
de como inventei.

Um amor
cujo fim
seja sempre possível,
queira Deus
improvável.

Um amor
que a mim
pareça infalível
e à poesia,
quase inefável.

É assim
que eu amo:
com lábios e língua,
hálito, saliva
e todos os dentes.

Desde que o outro
não me deixe
à míngua,
que só há amores
se equivalentes.


Escrito a partir de O amor e o outro, de Affonso Romano de Sant'Anna.

O mágico emblema

Não admito
que me ditem
as letras.

Não há rito
pra que se editem
os versos.

Vale o escrito:
livre, por conseguinte.

Tão mais bonito,
quanto menor o requinte.


Escrito a partir de O trágico dilema, de Mário Quintana:
Quando alguém pergunta a um autor o que este quis dizer,
é porque um dos dois é burro.

Crua

Assim
que chega
ao lar,
livra-se
de anel,
brinco
e colar...

Por isso,
não se tatua.
Sem o prazer
de despir-se
toda,
nunca mais
estaria nua.


Escrito a partir de:
"Revelar a tatuagem é revelar o que, no corpo,
esconde-se mais do que o próprio corpo,
com o propósito, entretanto, de se revelar."
Francisco Bosco, em Tattoo You, de Banalogias.